Весенний ветер растопляет снеги,
Бегут ручьи. Душа устала ждать.
И в предвкушеньи радости и неги
За призраком Любви гонюсь опять.
Пишу сентиментальные сонеты,
До неприличия просты стихи.
И сердятся мои друзья-эстеты:
«Бросай, старик, ведь это не с руки -
Здесь рифмы предсказуемы и чуства.
Куда им до высокого искусства?
Достоин твой талант иных путей.»
Что им сказать? Любовь - простая штука,
Пав жертвой купидонового лука
Я чуствую и мыслю без затей.
Прошу прощения весенний сонет
© Copyright: Федя Толстой, 2002
Свидетельство о публикации №102032000071
Свидетельство о публикации №102032000071
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.