Полуденный джаз

Репродукция одного из пропитых ван Гогом собственных полотен
Украшает левый верхний угол моей комнаты если судить от входа,
Укрощает дисбаланс избыточности сознания и бытия в этих стенах. «Положим, -
- Стопудово сказал бы Кальпиди, - отсюда
Открывается вид либо в прошлое, либо в ван Гога,
Что практически хрен один, иначе – единой природы».
Из классической живописи мне известо лишь солнце с востока,
Из всех пост-, авангарда – поднятие «Курска» и дружба народов.
Прочитал ли Фробениус «Парфюмера», а я – «Посвящение Ялте»?
Выливал ли муж из собранья на кожу n-ный флакон Hugo Boss’а?
Я не я, а скорее, что якорь под яхтой,
Да подпорки под крест для Исуса Христа, если хочешь – Христоса.
Ты не веришь в замученность музы и суженность мужа,
Выбираешь, и самое главное – делаешь верно:
Отмечаешь на кастинге спермы ребенка ему же
(в этом мире прорвавшихся живчиков лузеров нет, это верно).
Задыхаться (вперед!) от подгузников, перенаполненных жизнью,
Да билетов в бангкокский кинотеатр на последний сеанс и такое же место.
Ну а я, что же я? Самодур, чу на буковку «м» и дружище,
Некто в кресле да Осип Эмильич с момента ареста...

И еще не сегодня взыграет полуденный джаз.
И еще не сейчас «мы» не будет касательно нас.
И не нужно боярам другого удела,
Чем ядреной нагайки да бабьего тела.