Эти строки пусты, ибо в них ничего нет, кроме
Пустоты, что гуляет в покинутом всеми доме
И ложится, свернувшись комком в вековечной коме,
Бормоча что-то об обезумевшем Соломоне –
«Песнь песней» или то, что на стеклах в парадном иней
Так похож на скрещение всех параллельных линий,
Обнаруживших точку, в которой они отныне
Больше не одиноки в своей вековой гордыне.
Это – первый подарок зимы и прощание с прошлым,
Остающимся в памяти горстью кирпичных крошек,
Ибо время, согнувшись под тяжестью собственной ноши
Не бывает плохим, как не может и быть хорошим.
Эти строки пусты, ибо в них ничего нет, кроме...
© Copyright: Taras Stovbun, 2002
Свидетельство о публикации №102031900089
Свидетельство о публикации №102031900089
Рецензии