Плеть обухом не перешибешь,
И не догонишь то, что было,
Все остальное – только ложь,
Увы, летящая бескрыло.
И в надвигающейся тьме,
И в уходящей только смуте
Я буду призрачно в уме
Служить не веку, а минуте.
Я буду плакать о любви
Такой по детски неизбежной,
Какой ее не назови,
Но удивительной и нежной.
Я попрощаюсь невпопад,
И не скажу всего, что пело,
Пусть дни последние летят
Так радужно и неумело.
Вы – ангел не моих небес,
И я – не вашего простора,
Я б с вами, может быть, воскрес,
Но скоро... скоро... скоро... скоро…
Плеть обухом не перешибешь...
© Copyright: Леонид Латынин, 2002
Свидетельство о публикации №102031800897
Свидетельство о публикации №102031800897
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.