Я вкраплю в пустые строки...
Тень колодца на стене,
Наши бедные подскоки
При заснеженной луне.
Я решу не быть начату
Боливийскому письму,
И окну вверху стрельчату –
Входу к Богу самому.
Что мне ваша злая сила,
Что добрей моей стократ,
Что мне крики сверху, с тыла,
У твоих гранитных врат.
Я на глупости замешен,
Глупой бабою рожден,
Выпал, бедный, из скворешен,
На растущий возле лен.
Наконец-то я оттуда
Речь веду на языке,
На котором – не Иуда,
Не Адам и не Жаке...
Наконец-то мысли место
Я отвел верховный срок
Там, где тили-тили тесто
Камнем тающим в висок.
Ах, свобода, в ней корова
Рог спиленный, рог живой.
И сияние Иова
Выше глаз над головой.
И, конечно, лишь понятно
Это глупости вполне,
У которой только пятна,
Словно горы на луне.
И хрустят по снегу ноги,
Между пальцами ледок,
А в итоге, а в итоге,
Представляешь сам итог.
Жжет ступни, меж пальцев влага,
По лодыжки рыхлый снег.
Снова к нежности полшага
Может сделать человек.
Ах, какое это благо,
Ах, какая это жуть,
Пол-ползка, опять пол-шага,
Еле-еле, как-нибудь...
Палкой в лоб и сталью в грудь...
Свидетельство о публикации №102031800445