Первопричина

В окне пейзаж - уже привычный глазу оранжевый дом
на фоне марта зелёного в голубом.
Соседка, известная пианистка, Моцарта плетёт кружева,
расплетая жизнь, которую прожила.
На столе стопка листов. Ручка. Горячий кофе,
который пью, обжигаясь. В профиль
увидев свои 25, зарекаюсь разглядывать их же немой затылок.
Меняю шило на вечный обмылок? -
не важно на фоне мысли, что так мы ещё не играли
ни на той трубе, ни на том рояле.

Ни с чем не сравнимое "я не знаю, значит, могу узнать"
манит, не зная броду, в воду ступать.


17.03.2002


Рецензии