Последний день

Возможно, мы живём не так, листая дни неторопливо?
И кто-то чёрный, в спину нам, всё улыбается глумливо.
Во что-то верим, что потом… Ещё успеем и осилим.
На день отложенный шажок, не отодвинется на милю.
И сможем всё перерешать. Вернём долги. Напишем письма…
Слова доскажем, взгляд вернём… Быть может так бы всё и вышло.
Когда б решали сами мы, какой из дней, последним станет.
Но и цветок, упавший в пыль… Не знал, что нынче он… увянет.
Во что уверовали мы? Теряя дни, песком журчащим.
Что мы сумеем удержать?.. Кружится день листом опавшим.
И цвет закатный у него. И проживёт… ещё мгновенье.
Так было. Есть. И будет так… До смерти, с нашего рожденья.
А мы ж бездумно тратим дни, решая мелочи и склоки.
Отодвигая на потом, чего-то нужного нам, сроки.
Мы не боимся, не успеть. Боимся сделать что-то рано.
И в торопливости своей, не замечаем чьей-то раны.
Или стараемся забыть. Мол мы потом её залечим.
А он уйдёт. За грань судьбы… И оправдаться будет нечем.
…А может, стоит жить не так? А так, как будто день последний,
Любой из дней, в твоей судьбе. И всё решается… намедни!
Тогда все долгие дела, оценим заново. Кто знает?
Что мелким станет, сразу вдруг. А что-то, самым важным станет…
И мы научимся ценить: не время. То что можно сделать,
За этот день. И только то, во что мы сердцем, сможем верить.