Муки по заказу к вопросу, когда-то поднятому эрихом
На годовщину опочившего поэта.
Черт дернул согласиться, - я ж ни разу
В подобном жанре не имел ангажемента.
Ну, где вы, слуги верные? Ко мне!
Хореи, дактили, анапесты и ямбы!
Ужели не под силу будет мне
Сложить собрату дифирамбы?!
Поставлен слог, натаскана рука,
И я, паразитируя на этом,
Сам пред собою становлюсь лукав,
Слагая вирши незнакомому поэту…
«О, ИМЯРЕК! ПЕВЕЦ ДОБРА И СВЕТА!…»
Да… Чтобы строчку выдумать пошлее,
Подвинуться бы надо интеллектом
На почве словоблудной ахинеи!
Стерильна и пуста моя душа.
Крупнее и разборчивей стал почерк.
Знать, потому и не выходит ни шиша
Из задницею высиженных строчек…
«ОН ПАМЯТНИК СЕБЕ, А НЕ КОМУ-ТО
ВОЗДВИГНУТЬ БЫЛ СПОСОБЕН ЗА МИНУТУ…»
Ой! Что это? Как мог я? Вот те на!
Пора… Пора переходить на прозу…
А, может, просто-напросто – весна
С её хандрой и авитаминозом?
«ЕГО УЖЕ НЕСЛИ НА ПЬЕДЕСТАЛ,
КОГДА ОН ЗАЯВИЛ, ЧТО ОН УСТАЛ…»
Какой там – гонорар?! Да, черт бы с ним!
Ведь тут на клинику уже пошли дела!…
…И лампа с гнусной кличкой «подхалим»
застыла коброй на краю стола.
14.03.02
Свидетельство о публикации №102031500461