Его, конечно, не отпели,
А закопали – и айда
Туда, где белые метели,
Туда, где черная вода.
И торопились, и спешили,
Кто на машине, кто пешком,
И где-то там до рвоты пили,
Слова ворочая с трудом.
Один стишки читал уныло,
Другой по клавишам стучал,
Но сколько нас в ту пору было,
Я до конца не сосчитал.
Неужто так и нас когда-то
По ветру пустят в тишине
Родные пасынки Арбата,
На час дарованные мне?
А впрочем, что за разговоры –
Удачи праху твоему...
Надежна дверь, крепки запоры
В чужом и временном дому.
Его, конечно, не отпели...
© Copyright: Леонид Латынин, 2002
Свидетельство о публикации №102031400578
Свидетельство о публикации №102031400578
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.