Пропащий день уже не первый,
Их череда, одних и тех же,
Проходит мимо. От надежды,
В лоскутья, выбранную в жертву,
В мороз трескучий, из одежды,
Всю вынимают беспардонно, ветры,
И судорожно стянутые нервы,
Беззвучьем телефона режет.
Застыла, как зимой, подснежник,
Под коркой льда, душа моя,
И словно инеем покрыта пылью снежной.
Наперекор всему, судьбу кляня,
Твой голос, колокольцем нежным,
Расколет грань небытия,
Осыпет серебром “Люблю тебя”,
И с жизнью совместит как прежде.
Пропащий день...
© Copyright: Ironman, 2002
Свидетельство о публикации №102031300755
Свидетельство о публикации №102031300755
Рецензии