Продолжение книги мёртвых

ДОПОЛНЕНИЕ К КНИГЕ МЕРТВЫХ.

Мучительно думая о трагической судьбе мертвых поэтов, в поисках ответа на вопрос «почему»  я невольно и неожиданно для себя обнаружил некое сходство, родство этих прекрасных людей в одном отношении…  Все они очень любили  жизнь и… свою Родину! Любили – не стыдясь и не прячась. Любили  – до крика, до боли сердечной! Это поразительно. Но именно в этом – в отношении к Родине – они всегда были единодушны.
«С каждой избою и тучею,
С громом, готовым упасть –
Чувствую самую жгучую,
Самую смертную связь!..»
Строки Николая Рубцова, убитого несколько десятилетий назад на русском Севере, - не только о нём одном. Они обо всех, чья жизнь оборвалась слишком рано…

Вот всего лишь два примера из стихов Саши Василевского, которого завтра, 14 марта, мы будем хоронить на тихом кладбище под Красноярском, и из стихов сибиряка Владимира Трофименко, чьи стихи помнят в Норильске, Красноярске и Дивногорске, безвременно ушедшего от нас в 1989 году  в возрасте, весьма далеком от юбилеев…


АЛЕКСАНДР ВАСИЛЕВСКИЙ

Как я люблю родной сибирский бор! -
На склонах гор Восточного Саяна,
Там, где берёт своё начало Мана,
И где черничный стелется ковёр!..

Горит в траве огонь брусничных бус,
Рассеянный по осыпям гранита,
Здесь чалпаны* торчат из монолита,                («Чалпаны»* - скалы)
Здесь вздрагивает жимолости куст,
Здесь запахом багульник опьяняет,
Пушистый кедр на землю тень роняет,
Русак – мелькнёт и скроется, как трус…

Вот глухари тоскуют по весне,
Марал бредёт на солонец тропою,
А вот медведь подходит к водопою,
Вот белка, примостившись на сосне,
Капыт* от шишки ловко отделяет,                («Капыт»* - шелуха от шишки)
Вот кабарга копытцем мох сдирает,
Взбегая вверх по каменной стене!..

А вот моя знакомая гряда, -
Здесь, по камням свои сбивая ноги,
Я вновь  спущусь на манские пороги…
Ах, как  бушует чистая вода!
Как рябчик из-под ног взлетает в воздух!
Дойти сюда  - пускай не слишком просто,
Но сердцем здесь я – раз и навсегда!


ВЛАДИМИР ТРОФИМЕНКО

Всю ночь – то ложился, то снова вставал
И за сигаретой курил сигарету,
Покуда не понял, что затосковал
По чистому полю, по вольному ветру…
Однако тоскую судьбе не в попрёк –
Большая удача, завидная доля,
Что было исхожено вдоль-поперёк
То чистое поле, где вольная воля.

Где вольному воля, где всё существо
Пронизано сладкой светящейся грустью,
Что ты – только миг, лишь кровинка того,
Что вечно и что называется Русью.
О, Русь… Предвкушать невозможно острей –
Никто меня тут не собьёт, не обманет, -
Что дух мой пребудет в лазури твоей,
А прах мой – причиною ландышей станет.

Хочу, чтобы внук мой средь ночи вставал,
Слонялся по дедовскому кабинету,
Пока бы не понял, что затосковал
По чистому полю, по вольному ветру…

И – чтоб тосковать ему – именно так,
Как я  - в эту ночь с отголосками бури!..
…По полюшку в одушевлённых цветах…
…По ветру в одухотворённой лазури…


Говорят, что любовь и смерть ходят рядом…  Что если ценой   огромной невероятно преданной  ЛЮБВИ этих истинно русских поэтов к своей земле не могло стать ничто кроме отданной за неё жизни?..