Я вспомнил вдруг, как по дороге лет
Бежал мой дух, сквозь свет и темноту.
И знал он, что конца у бега нет,
Что все творенья сгинут в пустоту.
Но он творил, надеясь и любя.
И плакал над созданием своим!
И снова мукам предавал себя,
Чтоб образ новый представал живым;
Чтоб каждое движение пера
Казалось блеском тающей звезды;
Чтоб, поднимаясь по небу, заря
Облила кровью белые листы.
Минуты радостей, что подарили дни,
Он посвятил искусству, вдохновён.
Но книгой став, в пыли лежат они,
И ни один рассказ в ней не прочтён.
Творения
© Copyright: Михаил Боровский, 2002
Свидетельство о публикации №102031300566
Свидетельство о публикации №102031300566
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.