Я - последний хваран современности...

В небесах затерялась прана.
Вместо мыслей – обеты верности.
Перебравший небесной манны
я – последний Хваран современности
до утра обнимаюсь с диваном.
Неизбежное, будто старение,
имя прошлого в стираных чаяньях
не скупясь льет в бокал настроению
свежий яд. Многословье молчания…
Оптимальное определение!
Я встаю. К предстоящему выходу
в космос жизни готово все загодя.
В первый раз не преследую выгоды,
у метро бойкий торг первой ягодой,
поток лиц – как вольюсь, так и выпаду.
Поток лиц – есть в нем что-то суетное,
муравьиное даже, бескрылое…
Бодрый марш оттенков бесцветного.
Конфликтую. Невмочь. Опостылело!
И привычно – за сигаретами.
Добровольное отлучение,
показной эстетизм пересмешника.
С каждым днем все бледнее свечение,
потихоньку готовлюсь в кромешники,
почти верю в свое обречение.
Почти верю в обычность страдания.
Красота – на алтарь откровения.
Похоронка – на мироздание.
От одной мысли о приземлении
берет оторопь; странная мания.
Я последний хваран современности.
Одиночество в пленочке плесени.
Ощущаю влияние бренности,
становлюсь зрелым мужем. Невесело…
ущемленное чувство вселенности.
Я последний, вовсю увядающий,
не внесен ни в одно краснокнижие.
Жажду вечера, слогом петляющим
отвлекаю внимание ближнего
от себя, смыслового пока еще.
Как все просто и как все запутанно!
Было ль это мне ведомо ранее?
Знаю только – стал выше минутного,
неразборчивей в расстояниях,
ноги менее стянуты путами.
Шепот ветра ерошит мне волосы.
Голос неба корит за бездушие.
Жизни черные, белые полосы –
слишком много, пожалуй, разрушено,
ничего не успел зашить в поясе…
Кроме вечной надежды на лучшее.