Ты не любишь моих стихов... из цикла театр

"Ну, а теперь как будто
Саван ей приготовь..."
В. Высоцкий.

Горе ты мое, горе сладкое,
Сколько слез по тебе пролилось.
Часто, вдруг, утираясь украдкою,
Чем придется, но мокрым насквозь.

На ладошку подуть с буспечностью -
Меня нет, я уж был таков.
Но так храбро схватилась с вечностью -
Ты не любишь моих стихов.

Ты не любишь мой мир угарный
Чадом полный от фитилей
Тех лампад с дымным маслом гарным
Что я жег против тех зверей,

Кто вокруг непрестанно рыскали
И готовы всегда сожрать,
Притворяясь домашней кискою,
Прикрывая пантерную стать.

Но глаза лишь тигрино-желтые,
Но звериный зубачий оскал...
Ах, родная! Мы волки тертые,
Уж не раз перешли перевал,

В вышине, там где бога логово,
Близко, ближе, чем до тебя.
Не терзай никогда убогого,
Не бей тех, кто любил тебя.

Мои строчки под той лампадою
Кровью писаны, дымом сушены.
Пропитались они отрадою
Неизвестно, какой отдушины.

Двадцать лет уж минуло времени
Как покинул я отчий кров.
С той поры я без роду-племени,
Мои строчки мне плоть и кровь.

Рассудительная, разумная,
Ничего не вняла ты в них -
Мои мысли и жизнь безумная,
Мои песни - у ног твоих.

Но по сердцу, по сердцу ножичком,
Даже ночью, средь тихих снов.
Непрестанно. Да жизнь уж прожита?!
Ты не любишь моих стихов...

14.12.93.
Санкт-Петербург.