* * *
Мы живем, не чувствуя себя,
Словно обгорелые поленья.
Пала ночь, бесследно погребя
Под собою наши сожаленья.
Лишь окна мерцающая дрожь —
Тот кусочек памяти поблекшей —
Колет в вену во спасенье ложь,
От которой поутру не легче.
Лунных нот безмолвную игру
Ночь озвучит шагом торопливым.
Тот прохожий завтра поутру
Тоже будет выглядеть счастливым.
Где-то в мире стонут поезда,
В черном небе выкликают Бога,
Словно просят Страшного Суда.
Скоро, скоро. Потерпи немного.
Мы живем, не чувствуя себя...
© Copyright: Столетов, 2002
Свидетельство о публикации №102031100512
Свидетельство о публикации №102031100512
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.