Вот на крыло ложится птица,
И тихо падает, скользя.
И ничего с ней не случится,
Хоть падать, кажется, нельзя.
А где-то там, совсем у края
Земли, летящей в пустоте,
Она броском вернется в стаю,
Летящую на высоте.
Игра подобная – забава,
Огонь в крови, избыток сил.
Среди летящих – слева-справа,
Внизу – могил, вверху – светил.
Между рождением и прахом,
Между началом и концом,
Между надеждою и страхом,
Тебе внушаемым Творцом.
Играй, пока достало силы,
Лети, покуда хватит сил,
Те игры веселы и милы
Тому, кто крыл не опалил.
А их, летящих без помарки,
Без выверта и без броска,
Заботят помыслы неярки,
Просты, как смертная тоска.
Дожить до краткой передышки,
Где роща, поле и цветы.
И снова в путь, где молний вспышки
И холод вечный высоты.
Вот на крыло ложится птица...
© Copyright: Леонид Латынин, 2002
Свидетельство о публикации №102031100476
Свидетельство о публикации №102031100476
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.