Я выпил бы с тобой на брудершафт,
Но ты строга и, будто ненароком,
Косишь глаза на тот прискорбный факт,
Что повстречались мы с тобой до срока.
С тобою в танце я кружиться бы пошел,
Но ты бежишь меня и, как чумного,
Обходишь стороной, прибрав подол,
В преддверии движенья рокового.
Ты птица, что пригрел в своей груди,
Ужель теперь, со мной, как с жалким франтом,
Поступишь, та, что вечно позади,
Судьбы моей вытягивает фанты…
Закрыл глаза: «Пусть этот фант споет...
Пусть этот - заиграет на гитаре...
Пусть этот…" - как под ложечкой сосет… -
"Овечкой бедною прикинется в отаре...»
Опять не мой. Но в том, видать, игра -
Не суждено нам ровней быть с тобою.
- А этот? - спросишь. - Сдохнет до утра!
И голову снесешь мою косою.
Я выпил бы с тобой на брудершафт
© Copyright: Дмитрий Мамлеев, 2002
Свидетельство о публикации №102031100322
Свидетельство о публикации №102031100322
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.