Погода – дрянь. И, видимо, надолго.
Отчасти в этом корни той хандры,
что, будучи незримой до поры,
приняв обличье северного волка
грызет устои добродушных дум
и рушит храм всеблагостной улыбки.
И в памяти всплывают лишь ошибки,
и самого себя стыдится ум.
Погода – дрянь. И мне не быть прохожим
(да, в общем-то и некуда идти)
кошмар недельной службы позади,
благополучно позабыт и брошен.
Он боле не исторгнет ничего
из недр души, уткнувшейся в газету.
Я сам с собою завожу беседу,
по радио – четвертый угловой…
Погода – дрянь. Я подхожу к окну.
Зонты – как многорукие распятья.
Я возвращаюсь, падаю в объятья
хромого кресла, проиграв войну
пейзажу монотонного дождя.
Оживший Сфинкс мурлычет на коленях
о многогранной сущности явлений
весьма занятным это находя.
Погода дрянь
© Copyright: Род, 2002
Свидетельство о публикации №102030900112
Свидетельство о публикации №102030900112
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.