Из записной книжки

Я умираю. Вам это пропеть? Извольте.
Серые стаи искр былых в крови.
Троньте их за душу, лишь на мгновенье троньте..
Падает холод на пепел из слов "Се ля ви".
Это не жизнь, это маятник, старый, расшатанный,
Вечно затупленный щербами линии дел.
А на венчаньи его, запотевшем, захватанном
Тонкие контуры пальцев плетут: "не успел".
Это не ей, не которой не выдумать заново.
Это другой, это прежней, былого огнем
Рвется обугленный жар, похороненный заживо
Под опаленою кожей, забывшей о нем.
И недоступное, блеклое в отсветах знание -
Как же возможно, сказать и слова не держать.
Биться - так вусмерть, любить - до потери дыхания,
Все что иное - не ждать, не уметь, не понять
До смерти. До леденистого белого инея
Вместо ладоней прохладных на жарких висках.
Я не прошу, не зову уже: "Ты отыщи меня",
Только губами ловлю уходящий закат.
Время - назад? Эх, оставьте, ребята, мечтатели.
Только вперед, только знать и идти за огнем,
Искрой в ночи, пониманием, счастьем без сдачи,
Даже в посмертии жить, быть для ласковой днем.