Поэту о поэзии II

I.
Сон навылет. Изящество дней
Прикрутило ко мне фистулу
(все старанья выходят боком),
И невежда вдруг стал пророком:
Привязали к испанскому стулу
И примерили фрак народа.

Наподобие форм барокко
В нашем утилитарном мире,
Это счастье сравнимо с гирей
И исходит, что почечный камень:
запираюсь в чужом сортире -
разрешаюсь в молитву... Amen...

II.
Быть может был бы я Колумбом?
Мои "Мария", "Пинта", "Нинья"
На рейде. Упиваясь синью,
Я возвращался б в Санта-Крус...

Но уготована мне клумба,
а пуще хуже - колумбарий
и скопище двуногих тварей,
а не безмолвие медуз...

Что мы живем в надлунном мире,
Что мы безумно одиноки,
Как на товаре - свежесть, сроки
И все имеет свой предел
Я знал с рожденья… синеоким
Судьба мигает светом дальним
Обратной стороны медали:
На горизонте край гетер
(не путать с гетерией - братством).
Скользя вдали чужим богатством,
Все больше пахнет святотатством
И приглашением в партер...

...чуть слышно ангельское пенье -
притихло чьих-то рук творенье,
наверно заработал гений
на право отойти от дел...

Спросил я мудрого еврея:
"Что, Бог покинул Иудею?
Что, он живет в деревне нынче?
Что, затаился по углам?"

Его ответ и передам:

"А я, в укромном уголке,
Скрывая Фауста идею,
Сижу на маленьком горшке
И непрерывно молодею..."