Глупая сказка

Злой писатель в бреду полупьяном
Пишет сказку на старую тему -
"В тридевятом большом королевстве
В своем замке живет королева"
Скрип пера и чернильные брызги
И слова пелена застилает,
Бахус веет безумные мысли,
Свою песню ему навевает:
"Там леса из замшелых деревьев,
Чьи макушки корявятся в тучи,
Скрипом диких зверей усыпляя,
Что блуждают средь веток колючих.
По оврагам, изрывшим равнину,
Все бурьян да репейник стелится,
В небе низком, упавшем на землю,
Не поет переливами птица"

В сказке осень - промозгло и серо,
Не в луга - а за толстые стены,
Загрустившая королева
В королевстве вражды и измены.
Вечера одиноки и долги,
В дверь - зима и незванные слезы,
Плачет милая королева,
Прогоняя лукавые грезы -
Упасть в небо свободною песней,
Разметать тени стен и наветов,
Оттолкнуться и медленно сниться
В звон лазури, к манящему свету,
Где в руках талых звезд ожерелье,
И весенних затей хороводы,
Заглянуть и воскреснуть в веселье,
Замечая столетья, как годы.

Но вокруг все уныло и бледно
И свеча до огарка истлела,
Оглянулась с улыбкою грустной
Опечаленная королева...

А писатель, в объятьях Морфея,
Мнет колючей щекою страницы -
Не дописана глупая сказка
И навряд ли сегодня приснится.
Он уснул, и заклятье распалось,
И весна свою песню пропела.
Все, чем грезила в пору ненастья,
Обрела навсегда королева.