Письмо тому, кто их не получает

И все ж меня все больше удивляет
желание писать тебе смешные строчки,
ссыпать на белоснежные листочки
нехитрых размышлений конфетти.
В начале этого престранного пути
казалось мне, что это просто шутка,
игра, в которую втянул меня забавный случай.
И как-то непонятно,
как-то даже жутко,
что вновь порой мне хочется озвучить
и записать словами всю неуловимость
и мимолетность грусти.
Но скажи на милость,
с чего ж тебе столь незавидная стезя –
стать получателем подобных изысканий?
И благо б в них скрывались бездны мирозданий
или советы по обмену пешки на ферзя.
Так вовсе ж нет,
пишу, легко  скользя
лишь по поверхности размытых впечатлений,
лишь отдаваясь воле настроений,
терзаясь уймой страхов и сомнений,
весьма беспочвенных
(а может быть, резонных).
 
Меняются погоды и сезоны.
И одиночество прозрачным слоем пыли
окутывает душу.
Тишина.
И это называется весна?
Живу с уставшими от пустоты глазами,
мир наблюдая словно в отдаленье.
Когда б  меня варенья и соленья
безумие подвигло вдруг заготовлять,
явила б я собой портрет унылой бабы,
и, верно, даже счастлива была бы.
 
Как говориться, ни прибавить, ни отнять.
 
Но бог хранит пока от данных перспектив.
Но все же удручает, что актив
подчас до отвращенья нищ и скуден:
какой-то ворох очумелых буден
и суеты, и треска, и волнений
бессмысленных,
и мрачных сновидений.


P. S. Поверь,  мне даже как-то стыдно,
тебя письмом таким обременять.
Но почему-то мне так лучше видно
все контуры души своей,
печать
лукавства проще мне отвесть
(прошу, не принимать это за лесть).

А, впрочем, мне ведь не всегда так стыло,
бывает весело, спокойно, мило,
бывает ослепительно чудесно.

Но счастие безмолвно,
как известно.