Как люди здесь живут, где ни весны, ни лета,
А только грязный дождь и ядовитый снег?
И радость, будто дым потухшей сигареты,
Прокиснув и остыв, приходит лишь во сне.
Там бегает мой зверь, веселый и клыкастый,
Вонзая в туши душ отчаянье и страх.
Но утром, как всегда, мне надо просыпаться
Разбитым и больным и с солью на губах.
Откуда он во мне, безвольном и инертном?
Какой ночной тропой он в мой пробрался сон?
Мне чужд его азарт, и вожделенье смерти.
Хочу я или нет, я не такой как он.
Тогда зачем я здесь, где радость – только волку?
Уже который год зовут меня туда,
Где можно просто жить, состариться без толку,
Никчемно умереть и сгинуть без следа.
Оборотень в Москве
© Copyright: Maybe, 2002
Свидетельство о публикации №102022500279
Свидетельство о публикации №102022500279
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.