Бьют слова...

Бьют слова. Порой часы и руки.
Я упал надломленною птицей.
В бездну канули все запахи и звуки,
Ты подумаешь: ну как могло случиться?
Я твоей обидой скрою слёзы.
И наотмашь – правых и неправых.
Помнишь, мы пережидали грозы,
Не считаясь на больших и малых.
Я не нужен. В этой старой песне
Столько боли, сколько и в расстрелах.
Вместе? Я забыл, что значит вместе.
Пролетели? Значит пролетели.
Ты не понимаешь. И не ново.
Вечность как никто не понимает.
И тогда вдруг убивает слово.
Смейся громче: слово? убивает?
И стихи… Как горько пахнут строки,
Как земля над свежею могилой.
И не нужно вдруг искать истоки,
Тянет в Ад. С какой-то новой силой.
Тянет вниз, укрыться первым снегом.
Не мигаю? Значит свет не ярок.
Не дышу? Затишье после бега.
Поцелуй? Последний твой подарок.

Искалеченные, порванные руки.
Я прошу: молчи – а он напомнит.
Надоели: запахи и звуки.
И стихи. И отблески от молний.