Циклон с Атлантиды

Что-то происходит. С тем, что снаружи. Мокрый глянец джинсового неба топит снег. Очередное начало века и весны. Больной дождь стучится не по адресу. Атлантический циклон с Атлантиды? Губительный, губящий или гибнущий? Закройте все форточки и задерните шторы – этот воздух достаточно перебродил на дне океанских дней, чтобы оказаться мертвым. Он не теплый, он – ноль даже не по Цельсию.
 
 Что-то происходит. С тем, что внутри. Всплывает со дна мирового океана, казалось, навсегда затопленное. Очередное начало очередного конца. На улице светлее, чем дома, и дождь оставляет сквозь стекло на шторах лабиринты дорожек. Через них холодный свет фонаря пытается до меня дойти. Не получится, меня тут нет, в конце – очередное начало, в корне – ноль, и не только по Цельсию.
 
 Что-то происходит. С тем, что – я. Это нужно утопить, как котенка, пока не открыло глаза. Свои, мои и всех. Внеочередное начало. И не скажу, что, иначе оно может остаться уже как часть или даже как отдельное. Или даже вместо меня. Этот чертов дождь рассеивается сквозь шторы и остается у меня на руках почти неощутимым признаком воды затонувшего призрачного мира. Не дышите воздухом, оставшимся от ушедшей цивилизации. Я – ноль, и уж точно не по Цельсию.
 
 Везде одно и то же. То – тоже одно. Но оно же везде.