Пора, мой друг, засесть за переделку...

Пора, мой друг, засесть за  переделку
Убогой жизни, призрачной давно,
И, взглядом беглым провожая белку,
Открыть в мороз туманное окно.

И губы шевеля тяжелым слогом,
И ум таща сквозь медленные дни,
Забыться не в молитве перед Богом
И не в природе, данной искони,

А в этом вот навозе и  помете
Соседской суки, тощей и хромой,
Летящем низко трубном самолете
И даже в жизни тлеющей самой,

В остатках снов, в обмылках боли,   
В железной выси ночи ледяной,
И даже в той не завершенной роли
Царя царей в избушке лубяной,

В сибирской язве братского сената
Стеклянной выси рухнувших гордынь,
И в прорези зеленой автомата,
Восшедшего  как кара  из пустынь,

Нагих и нищих, мертвых и  проклятых,
Несущихся на  перекрестьи крыл,
В живое сердце всех невиноватых,
Которых бог спасеньем не закрыл.

Пора, мой друг, иначе будет поздно,
Пусть стынет кровь и падает листва.
И в небе так  невыносимо звездно
Не вопреки законам естества.

18 октября 2001