Не дано, но я прошу...

Нет. Поэтом мне не быть.
Я изжил себя умом.
Писанина перед сном.
Рифмы, как скороговорки,
Убегают на задворки
Жизни истинной моей.
Той, которая тупей
И невзрачней,
Чем строка
Моего псевдостиха.
Нет. поэтом мне не быть.
Что ж мудрить,
Мыслей сорить.
И словами городить
Фразы...
Да...
Они, заразы,
Внешне выглядят красиво -
Разноцветное месиво.
Ну, а в куче - серый шлак,
Как словеснй кавардак,
Жизни брак,
Отходы.
Жаль потерянные годы.
Мне Господь не дал таланта.
Значит так оно и надо.
Бог с ней, с Музой.
Жаль. Ну, что ж...
Правда - словно в сердце нож.
Больно и до слез обидно
И немного даже стыдно.
Может быть, хотя б чуть-чуть,
Настоящий стих черкнуть.
Для моей Татьяны милой,
Может быть уже любимой.
Господи, прошу немного -
Два, три красочного слога,
Стих души.
Господи!
Ну, разреши!
В радость ей, Луне моей,
Чтобы вспыхнула сильней
Искра маленькой любви,
Еле тлеющей в крови.
И надежду утолить,
Чтобы жить.

И снова ждать.
Что любовь придет опять
И возьмет в свои ладони
Наши нежные сердца,
Что тоскуют без конца,
От нехватки вкуса счастья.
Ведь готов уже украсть я
Незаконную любовь
И в тюрьму попасться вновь.
Боже праведный, Ты видишь,
Ты меня из серца слышишь.
Стыдно мне, что я прошу,
Ведь ничем не дорожу.
Знаю, недостоин я,
Справедливый мой судья.
Как печальна жизнь моя.
Я один. Моя семья -
Это ветер и дорога,
И нужда,
Что мне дана
За мои поступки Богом.
Я грешу
И все ж прошу...
Для себя и для Татьяны.
Пусть залечатся все раны.
Пусть хотя бы лишь одна
Будет счастлива она.
Если мне не суждено
И судьбою не дано.
Но молю любви я ей -
Ласковой Луне моей.