Этот ветер не стал еще светом,
Это море не стало птенцом,
Только мы не узнаем об этом,
Разминувшись с не нашим творцом.
Солнце тлеет, но тлеет высоко,
Сад цветет, но заброшенный сад,
И от век отстраненное око
Снова зелено, как виноград.
Вот дитя выползает из стойла,
Краснощек, величав и глазаст,
И хлебает молочное пойло,
И читает экклезиаст.
И с колен подымаясь неспешно,
И перстом осеняя восток,
Смотрит весело, прямо и грешно,
Прямо в рот опуская манок.
И, ловя соловьиное эхо,
Как кукушка, талдычит в ответ
Две мелодии – боли и смеха,
В коих разницы в истине нет.
Как я слушаю эти рулады,
Как их слушаем бедные – мы,
Посреди пролетарской гренады,
Поздней ночью в зените зимы.
24 мая 2001
Этот ветер не стал еще светом...
© Copyright: Леонид Латынин, 2002
Свидетельство о публикации №102022000664
Свидетельство о публикации №102022000664
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.