Невозвращенец

Есть суета, безумных дней, что в череде своей, равны,
Неотличимостью своей. Лишь на клочки рассечены,
Тенями, тишины ночной. И это всё, из года в год,
Не изменяется ничем. Ну, может, бременем невзгод,
Что тяжелит печали груз. И отсекает дни судьбы,
Из горсти, времени песка. Роняют наши что часы…
Страна, с названьем странным: Жизнь. В седой обыденности лет,
У той страны, один закон: различий в днях, до смерти нет.
Родился… умер… Вот и всё. И скачка дней, совсем не счёт.
Совсем не важно, что имел. Ни с чем!.. когда-нибудь уснёт.
Границ Обыденности плен, оберегает ту страну.
И мне казалось, день придёт: и я… когда-нибудь усну.
Но иногда… Любой из нас. Там, за границей, видит свет!
И может визу получить, в страну, которой, в картах нет…
Туда мы можем: улететь!.. уйти пешком!.. тайком уплыть!..
Но самым лучшим: можем мы… Там навсегда остаться жить!
… Я гость, в сей праздничной стране. В стране, с названием Любовь.
Однажды выбравшись, из Той… Я не хочу вернуться вновь…
Я здесь, по вызову любви! И здесь, хочу я, долго жить…
Невозвращенец! В сей стране. В которой можно, так любить!..