повесть

   
 ..Ты идиот, полный идиот! Всю свою жизнь так  будешь сидеть и строчить свою, кстати никудышную повесть про то, как один очень богатый человек вдруг решил, что он это ты и ударился в размышления о вторичности бытия (это про то как бога не было, да и вообще ни кого не было и нет, а он один на целом свете может делать все что захочет и не хочет, чем собственно говоря он и занимается, потому что такие занятия закаляют характер), и стал следить за влиянием времени на каждый квадратный сантиметр его тела в час. Якобы так можно определить точную дату смерти и потратить все накопленные за всю жизнь на себя, а не на свою надгробную плиту, которую и так для него сделают скорбящие родственники.   
..Я не идиот. Сам ты идиот, и, между прочим, идиот с большой буквы «И». Большей идиот. Я занимаюсь большим искусством, память обо мне будет жить в веках, потому как я  единственный, из оставшихся на свете гениев.
 ..Ха, и не просто гениев, а гениев с большой буквы «Г».
..Сам ты с большой буквы «Г», твои придирки к словам говорят только о твоей ограниченности.
..Правда? Тогда все твои претензии по поводу гениальности говорят о том, что в детстве родители перекормили тебя конфетами и мороженым – крем-брюле.
 ..Ты прав, но только от части, конфетами меня действительно кормили вдоволь, но я терпеть не могу мороженое, кстати это тоже черта, характерная исключительно гениям.
..Да, да , да, сидишь тут и жрешь свои конфеты, а на мороженое у тебя аллергия.
..Нет у меня ни какой аллергии, ты мне просто завидуешь.
..Размечтался, такая писанина ни чего кроме жалости вызвать-то ни может.
..Может, может, еще как может!
..Что же это она вызвать может?
..Много чего, зависть на пример.
..Все, ты меня достал, теперь я уйду и больше никогда не вернусь.
 ..Пожалуйста, скатертью дорожка.
..Вот  и хорошо, ухожу, вот только с твоей женой за тебя попрощаюсь.
Что? Что ты сказа..
 


           Повесть.

                Глава 1.

Я что-то потерял.. наверное это не в первый раз.  Самое обидное, что я ничего с этим не мог поделать. Да и что можно поделать когда ступаешь по следам, к тому же не своим, к тому же вообще не существующим, к тому же придуманным самим собой. Когда все твое богатство это не твоя, а чужая, придуманная тобой самим, заслуга. Когда все жены стервы, а друзья таки норовят залезть к тебе в душу, а через нее прямо под юбки им (имеется ввиду женам), а через них прямо в рай, а потом обратно в свою овечью шкуру. Ничего, ровным счетом ни чего…