Бывает, кто-то хвалит:"Ты поэт!"
И многозначно смотрит, улыбаясь.
А я, едва-едва не запинаясь,
Перечить тороплюсь ему в ответ.
Поэт? О, нет! Какой же я поэт?
Зияет слог - язык от муки сводит,
Согласные столпились - не проходит
Гармония в стихи, созвучья нет!
Шипящие шипят на всякой строчке,
"Ужей" и "вшей" на рифмах раскормил.
Порой от них уже листок не мил,
Читаешь - словно прыгаешь на кочках.
Возьми у Пушкина его "Я Вас любил...",
Ну, любо-дорого! Язык не шепелявит.
Свое читаю - совесть в угол ставит
(Уже забыл, когда оттуда выходил).
Приходит что-то в голову опять -
Сидишь, синонимы, метафоры копаешь.
А выйдет что хорошее? Не знаешь.
О, век оксюморона не видать!
2.08.2000
Бывает, кто-то хвалит...
© Copyright: Cash, 2002
Свидетельство о публикации №102021600088
Свидетельство о публикации №102021600088
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.