По мотивам Гений прав. на Запоздалое Моцарта Малка

http://www.stihi.ru/2002/01/04-530

Поэтом быть? Ну нет,того я не желаю.
Тем боле - поэтессой,- не желаю тож!
Не женским, не мужским я это все считаю.
А чье все это дело - ей-богу, не поймешь.
А жизнь коротка - уж Моцарт это знает!
Психушка - тоже правда - ну никак не за горой...
Но - поздно. Я люблю. Давно. И умираю.
Живет и говорит лирический герой.
 
========================================

«Мечтательный пастух, изгой Нечерноземья,
Иллюзий дивных полн, пасет своих коров,
И чудится ему, с глубокого похмелья,
Корриды грозный гул, жестокий бой быков.
С небес звучит Бизе: "Тореадору слава!",
Торсида ль то поет, иль бабы на току?
Он красные портки снимает величаво
И тычет ими в нос унылому быку».
(Тимур Шаов)


Вот Моцарт зазвучал, Турецкий марш в разгаре.
Поэт я или нет? To be or not to be?
Лирический герой так размышлял в угаре.
Хранил палаты пол след внутренней борьбы.
В завязке рукава, шныряют янычары
По краешку мозгов. И отпускает стресс:
Со спиртом клизму днем забыли санитары.
Вот Моцарт подсказал: теперь я – поэтесс...


«Закуски бы еще - и не было бы горя!
Познал он суть вещей, начало их, предел.
Он - андалузский пес, бегущий краем моря...
Сервантес - этот, тьфу! - и рядом не сидел!»
(Тимур Шаов).