Когда бы так не тосковал!..

Почти соскучился. Почти… Когда бы так!.. не тосковал!
И боль, пером в моей груди. Тем, что я письма все писал…
Я вновь беру его писать. На острие там, не роса,
Пылает розовым огнём. А капля крови… Чуть дрожа,
В какой-то миг, срываясь вниз, оставит след свой на листке.
И подчеркнёт, одну строку. Где говорится: О тоске!..
Перетечёт немного вниз, окрасив новую строку.
И Нежность станет, чуть теплей!.. Хватило б мне, в моём веку,
Моим рукам, того тепла, что вплетаю вязью слов,
Кладя тропинки, Нежных строк. На снег полуночных, листов…
Почти живые, те слова. И сердце в них, чуть-чуть стучит.
И я завидую письму. Тому, что с Вами говорит.
Тому, что видит: Свет в глазах!.. Ну, иногда, возможно тьму?
Когда не лучшие слова, ползут, чернея, по письму.
Когда бессильная Тоска, пытаясь, всё окрасить в цвет,
Ночных… не пройденных дорог. В конце которых, света нет!..
Когда бы так не тосковал! Наверно, смог бы заскучать.
По Вам, Родной мой человек! Кому не жалко, всё отдать…
В обмен на боль, тревог любви. Была что Вашей… Пусть моей,
Отныне будет, навсегда! И что б я Нежностью своей…
Лишь только ей, терзал бы Вас. Скрываясь в пламени волос,
Лицом своим, шептал слова, в которых только б… Нежность нёс!
Когда бы так… не тосковал!.. Немного, мог бы погрустить.
И каплю Нежности послать, что донесёт до сердца нить…