горчичное

Стены соседнего дома – светло- горчичного цвета –

в тон моим мыслям и в пику словам твоим: «Доброе утречко».
«Здравствуй, любимая». Мутный рассвет. Пробужденье. «Из жизни поэтов,
что растеряли слова о безумной мечте по дороге в будущее…»

Может быть, лучше об этом – нотами или прозой?
Может быть, вовсе об этом не нужно, может, и правда - не стОит?
Слишком бесцельно, бездарно, беспомощно, влажно и розово…
Слишком бессовестно, нежно и сонно… «что вы, оставьте, пустое…»

Я и оставлю. Не выплесну – мне уже нечего. Чувства навынос,
слово на выброс – ну, пусть, что поделаешь, если не вышло – на вырост…
Кто-то из нас из другого кого-то, наверное, вырос
раньше, чем выросли крылья – и время не вовремя остановилось

и не успело натикать всего, отчего захотелось бы петь и бороться
рваться, сиять…(извините, М.Ц., по-другому, пожалуй, не скажешь).
Жаль. На заплеванных донышках всех пересохших колодцев
наших чудес остается лишь пепел и копоть, окурки и сажа.

Жаль. Но жалеть безопаснее молча – и лучше всего в одиночной
камере собственных снов - мы с тобою давно уже поняли это.
Мутное утро, когда «одиночество» чудно рифмуется с «ночью»,
С «очень» и «горечью»…
 
Стены соседнего дома –  горчичного цвета.