Из разбитой старой электрички
выбегаю в восемь, между троиц сосен.
День за днем часы считают осень,
круг за кругом вертят по привычке.
На земле пробитые тропинки,
камень под ногами, снег под сапогами.
Край вольера меряю шагами,
приучившийся к дорогам серединки.
Ну конечно, в расстояниях прямая -
самый ближний путь, да разлита ртуть.
И уходит, ускользает суть,
пропадаю, равновесие теряя.
На обочине. Следы толпы прохожих,
патовые лица, лента их змеится.
Страхи в неизвестном оступиться
положу в карман, и сброшу кожу.
Растеряюсь в тысячах значений,
нет конца пути, сколько не идти.
А круги растают позади,
за рогатками заученных сомнений.
Свои пути
© Copyright: Melladan, 2002
Свидетельство о публикации №102021300256
Свидетельство о публикации №102021300256
Рецензии