К замочной скважине седеющего дня,
Едва соприкоснувшись лбом с пространством,
Прильну – пусть не винят меня
В неверии.. Тем более, в коварстве.
Мне просто интересно – как же так?
Ведь только этим утром было все иначе.
Что происходит – почему иссяк
Родник, питавший щедрую удачу?
То вдруг перед глазами – маета.
То линией отчетливой и тонкой
Очерчен силуэт – не я ли та
Рисующая бабочку на шелке
Девочка? Или уже давно,
Ожесточившись и переодевшись в латы,
Ушла, держа в уме одно –
Давно пора явиться за расплатой?
Куда уносит вихрь сегодняшнего дня
Песчинки – часть меня, меня-другую?
Что остается? Время вовсе не виня,
Я по себе, оставшейся, тоскую.
Вчерашнюю меня опять прогонит ночь,
Сливаясь с предрассветным перламутром,
Когда, - быть может, чтобы мне помочь, -
С обратной стороны заглянет утро….
К замочной скважине седеющего дня..
© Copyright: Mona, 2002
Свидетельство о публикации №102021200181
Свидетельство о публикации №102021200181
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.