Слово за словом. Лепится скука, клеятся тени, тянется ночь…
Голос бесцветный в динамике старом туго мотает на голову скотч.
«Снова дожди, ветер с юга, плюс восемь… Взрыв в Тель-Авиве, танки ввели…»
Холодно, сыро, пустеет бутылка, утро не скоро, я на мели.
Перебираю, как четки, бесцельно кнопки на телефоне своем.
Цифра за цифрой, странные числа, код собирается в провода ком.
Звездные сети сгущаются в странный, скользкий и липкий студень-кисель,
Я растворяюсь в бессилии!... И все быстрей луны карусель…
Пьяно-тоскливое
© Copyright: Роман Обнинский, 2002
Свидетельство о публикации №102021100416
Свидетельство о публикации №102021100416
Рецензии
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
