И легкая рука качает колыбель...

Мой друг, сними штаны, и голым Летним садом
прими свою вину под розгами дождя.
А. Башлачев

Предчувствие весны... И голым Летним садом
опять гуляем мы, аллеи обходя,
глядимся в грязный пруд, и отраженья статуй
уходят на прокорм продрогшим лебедям.
И нету смысла ждать, коль все мы - тамагочи,
когда любой удар - что по лбу, а что в лоб.
Крута моя любовь, как пьяный вездеходчик,
уверена в себе, как распоследний сноб.
И почтальон поет, и дворник красит крыши,
и продавцы в ларьках надули "чуингам".
Мой друг, пора на взлет - кончается затишье,
а сестры все равно получат по серьгам.
Трава уже растет вокруг открытых люков,
шизоидной дугой изогнуты мосты.
Приподними себя в немыслимом кунштюке
над талою водой - и с нею стань на "ты".
Повязана тоска на шею пестрой лентой,
напоминая нам о тех, кто не успел...
Неразделимы мы, как Огарев и Герцен,
как Бойль и Мариотт, как ctrl, alt и del.
Безрогая луна повисла медным блюдом.
Не за горами - март, а он - почти апрель.
Так значит, все путем, и мы с тобою - будем.
И легкая рука качает колыбель...

10.02.02 г.