Metamorphosis
Это из кокона – долго.
А на просушку крыльев,
Новых, ещё несмелых, -
Считанные пустяки.
Пусть – как мокрая тряпка,
Пусть – шоколадным крепом
Смятых бумажек от “Чейвза”…
Руки его ловки,
Голос – мягчайший бархат,
Ремы подбор – уместен,
Музыка – дымной завесой,
В мыслях – думан, турман...
Кокон, приклеенный к палочке –
Вот твоя жизнь, повеса.
А через пару месяцев –
Всем – хлороформ.
От ран.
Свидетельство о публикации №102020800238