Той, что скучает без меня

Весь день я думаю: Зачем? Что б к ночи вновь шептать: Люблю!..
Моля о том же Небеса: Верните, женщину мою.
Простите, но певица мне… как видно всё же, не нужна.
А вот та Женщина, что в ней. Та, что почти, и не видна…
К Ней сердце рвётся! Вопреки. Разумность доводов гоня.
Гоня их прочь! В такой тоске!.. Что не почувствовать, нельзя,
Моей Любимой, боль мою. А мне не хочется, что б там…
Болело сердце у Неё. И подступала б боль к глазам,
Хрустальной капелькой слезы. На тех щеках, рисуя след,
Что не убрать моим губам. Меня, поскольку, рядом нет.
Всё что угодно, только боль!.. Уж пусть останется моей.
И так, что б Нежность всю отдать, моей не хватит жизни, всей…
Кто знает? Может, не нужна, Любимой Нежность, что во мне.
И писем, белые листки. Как птицы бьются там в окне.
Но не поднимется рука, окно тем птицам отворить.
Они, не долго проживут. Без глаз они… не смогут жить!
Без глаз! Которые прочтут. Без рук, что будут их держать.
Без сердца, то, что заболит, в попытке, что-то прокричать…
Что б мог услышать это я, простив неласковой судьбе,
Её грехи, за те слова: «Я так скучаю!.. По тебе…»