Страсть

Не прозвучавшие слова, перечеркнули лист строкой,
Как тропка. Буквы, как следы. Одно отличье, что рукой,
Я пролагаю те следы. От сердца к сердцу… К тем глазам,
Что пробегут по ним спеша… Мне б не позволить лишь слезам,
В глазах Любимой, набежать. И на щеках оставить след…
Не очень многое могу. Вдали храня, любовь от бед.
То, что позволено другим. Мне не позволено… совсем.
Лишь крохи Нежности моей, вложу… избегнув скользких тем.
Как всё сказать, но промолчав? Где эта грань? В чём страсти суть?
Как не обидеть, столь любя? Как не упасть… и всё ж шагнуть?
Шепча безумные слова. Их, облекая в Нежность строк!
Боишься страстности своей… А без неё, какой в них прок?
Хоть и согреют, но чуть-чуть. А откровеннее, нельзя…
Вот и ложу на лист я дождь. Когда свирепствует гроза!
В тех Небесах, в моей душе… сверканье молний! Страсти гром!
А на листок… немного слёз. Кому же страсть мы, бережём?