Восемь строф

Те восемь строф, что кровью на листе
Он написал, мне не дают покоя.
Зачем чернила прятал «Англетер»,
Неужто уготовил это горе?

Есенин, милый… Что теперь скорбить
И пеплом осыпать себя за это.
Вопрос лишь в том – сумеет ли родить
Земля, подобного ему поэта.


Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.