Плохой художник

Окна в инее, окна в инее.
Я дыханьем рисую на нем:
Вот овал лица, тонкой линией,
Прочерчу осторожно ногтем.
А потом рукой, плавным росчерком,
Обозначу я абрис волос.
И глаза её… брови прочерком…
И ее удивительный нос.
Не поверите, он удивительный.
Почему-то… его я люблю.
Целовать бы его, столь пленительный:
Раз по тридцать, по сорок на дню…
… Наконец, задержавши дыхание,
Что б рука не дрожала совсем:
Как любви моей первой признание,
Как тоски и печали - тотем...

… Губ её перегиб, прорисую чуть-чуть,
Что бы нежность их я, мог почувствовать; но
Задрожала рука, и нарушился путь.
И ворвавшись, пурга, распахнула окно.
Ветер злой бросил снег, и не стало лица…
Ну и пусть, все равно… я художник плохой.
Да и душу пока, не поймешь до конца.
Нарисуешь одно, а ты будешь другой.
… Никогда не поймать, откровенное " ДА".
Но я вроде не слышал, ни разу и "НЕТ".
Ну а если услышу - придут холода.
Вьюга в спину толкнет… заметая мой след.
Ты прости, что любил, я так сильно!.. Поверь:
Я виновен лишь в том, что не мог потерять.
Но безумней люблю, и сильнее теперь!..
Сто дорог я пройду, что б любимой назвать...