Раскидать бы себя в желтой влаге истлевшей страницы,
Расстрелять мелким почерком клетки наивных надежд.
Только время меня не щадит, ретушируя лица,
Ручейками морщин, словно складками мятых одежд…
Чистый лист снова просит избитых ночных откровений,
Заключая в объятия реки заплаканных слов…
Дым бессонницы сыплет песок под усталые веки,
Пеплом строк посыпая сюжеты непонятых снов.
Раскидать бы себя среди строк неотесанной жизни,
Стать народной поэмой, увы, непрочитанной вслух.
Только в воздухе снова финальная фраза повиснет,
До мигрени своим многоточием мучая слух…
Эпилог
© Copyright: Яковлев Андрей, 2002
Свидетельство о публикации №102013100152
Свидетельство о публикации №102013100152
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.