Сказка

У окна, как статуэтка,
– силуэт хороший –
чудо-девочка, нимфетка!
Платьице в горошек.

За окном пейзаж не резкий,
моросит, морозит.
Поделиться словом не с кем.
Ибо время – осень.

За окном темно и слякоть.
Кто стучит? Ты чей?
– Ворон я. (Осанкой, взглядом –
унтер-казначей).

Девочка ладонью тронет,
– ах ты, птаха Божья! –
ворот расстегнет вороний,
пряжки на сапожках.

В колее не околел,
не осел в садах –   
триста тридцать птичьих лет
шел он, как солдат.

Девочка моргает грустно:
ты чего же, птица,
молчаливый, как французы
под Аустерлицем?

Он не то чтоб не отважен, –
недоверчив к ласкам.
Чем все кончится, не важно.
Ибо это – сказка.

А назад лет триста тридцать,
в сказке, но не здесь,
девочка была Жар-птицей.
А теперь – как есть.

Ворон помнит эти дни,
– что ему века! –   
как над радугой они...
А теперь – никак.

Ничего-то не понять им,
горе ли, награда:
девочка, в горошек платье,
черный ворон рядом.