Я исписался, нет чернил...

Я исписался,нет чернил...
Невылевайка в секретере
была моим уютным домом...
И опустела.
Отчий дом
давным-давно уж я покинул.
По вечерам,
в другом столетии,
смотрю в другое я окно...
Нет форточки.
Когда-то помню,
я мог пролезть сквозь...
“Двери ветра”,
я называл их,
потому что,
проветривали мы квартиру,
сквозь эти маленькие...
Нету!
Их нет здесь...
Впрочем не о том,
я написать хотел...
Напротив,-
через дорогу потому что,-
смотрело на меня окно,
своими грустными глазами.
Мы очень часто
немигая
смотрели,
зажигали свечи,
чтоб не вспугнуть нечая
И очертанья силуэтов,
дрожали в пламени свечи...
или от холода...
кто знает...
В толпе друг друга б не узнали,
но молчаливый диалог,
мы продолжали каждый вечер.
Всё откровенней...
“многословней”...
я прижимал лицо к стеклу,
она...,-
мне этого хотелось,
чтобы в окне была она,-
навстречу мне лицо бросала,
и ощущал я мрамор кожи
...остекленевшей...
от печали...
от горя...
от тоски...
кто знает...?
...А может это я придумал?
а может это просто штора,
с которою играет ветер...
но кто же зажигает свечи...?
эх,были б форточки,
открыл бы,
и выгнувшись в неё по пояс,
"сквозь фортку крикну" в бездну ночи:
I love you…
Who are you…?
Безмолвье...
и ложь моя,
как снег вчерашний,
ложится грязью на стекло,
вместо загадочных узоров...
Свеча потухла.
Безголосье
в ответ на эхо откровений.

1.28.01