А можешь не читать

И слёзы по щеке, и строки по бумаге.
Похожи меж собой, напрасностью своей.
Кому они нужны: поэмы, оды, саги...
А боль от этих строк, становится больней.
Прости, что я пишу, я мог бы не писать.
Но омут темноты, становится желанным.
А жизнь, как тяжкий груз, который… не поднять.
Прости, что я люблю, и рвусь к тебе незваным.
Надеюсь лишь на то: ты можешь не читать.
Ответа я не жду, ну может быть почти...
Надежда ведь глупа, не хочется терять.
И то, что я люблю, обманом не сочти.
А остальное всё: лишь суета сует…
Короткий путь в туман, забвения и сна.
А ты, Любовь моя, в далёком небе… Свет!
Звезда моей тоски… что часто… не видна.
Хотя мне видеть Вас, так сладко и так больно.
Бегу сам от себя, и от своей любви.
Я сам себя убил, пусть даже и невольно.
«Сам прыгнул в омут ты, и сам себя лови...»
Те дни что я молчу, не лучшие из дней.
Лишь реквием писать, в такие дни я б смог.
Про боль и про тоску, о той, что всё сильней.
В такие дни помочь, не смог бы мне и Бог.
Я понимаю всё, пытаюсь и уйти…
Что б не тревожить Вас, своею болью тоже.
Огромен слишком мир, и не сошлись пути.
Не в этом мире я, тебя найду… быть может.
О Боже! Как люблю, и как тоскую я…
Как сердцем рвусь туда, где я совсем не нужен.
Прости меня за всё, Любимая моя.
За глупость, что хочу, я быть любимым мужем…
Недавно видел в снах, совсем другой мир я.
Взамен того, что есть… его мне… обещали.
Я плакал в этом сне, когда искал тебя.
И умер. Когда мне: «Здесь нет Её» - сказали.
Уйти легко всегда, но обещает кто.
Что в мире, том другом, ты тоже возродишься.
И что любовь твою, никто не украдёт.
И ты, в наш общий дом, с рассветом возвратишься.
И я живу, пока, могу ещё мечтать.
Пока ещё ты в сны, приходишь иногда.
Но жаль! что только в снах, к тебе могу летать.
И встретив… обнимать, хотя и не всегда.
Ты даже в снах моих, бываешь не одна.
И просыпаюсь я, от боли расставанья.
И до утра не сплю… у тёмного окна…
И в темноте шепчу: тебе!.. в любви признанья.
Лишь об одном прошу, не часто… вспоминай!
Что б иногда я мог, почувствовать тепло.
А письма, коль глупы, ты просто… не читай.
И то, что плачу в них, так после слёз… светло…
Печаль светла, а боль, не может быть немой.
Она всегда кричит, поскольку больно ей...
Прости, что болен я, и болен я тобой…
И очень дорожу, любовью я своей.
Но если запретишь, я сразу замолчу.
И больше никогда, тебя не потревожу.
Да, я тебя люблю, и о тебе грущу.
Но и ценю твою, свободу воли… тоже.