Во всем мы ищем смысл,
Даже там, где его вовсе нет.
И ждем с надеждою писем
Не первый десяток лет.
Печаль вином разбавляем,
Тоску загоняем вглубь,
И каждый раз зажигая
Свечу забываем задуть.
Смотри: за окном снова окна,
За дверью - еще одна дверь.
И снова до нитки промокла,
Дождем растворилась метель.
Как загнанный в угол заплакал,
Завыл под крыльцом ветерок.
И солнечный зайчик запрыгал:
Ступенька, стена, за порог...
Оттает наш вымерзший город,
А мы, окольцованны им,
Все так же укутавшись в ворот,
Устроившись в кресле сидим.
Мы с каждой минутою киснем
И лекарств против этого нет,
Ведь надеждой навеянных писем
Нет не первый десяток лет.
Письма
© Copyright: Скрипка, 2002
Свидетельство о публикации №102012600658
Свидетельство о публикации №102012600658
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
