Растаяла зима, торопится апрель,
Весеннее тепло толкает ветер чуткий,
Шагает по шоссе какой-то менестрель,
И всё не подберут никак его попутки.
Почти без багажа – гитара и рюкзак,
Да песен восемьсот, да море, горы, реки,
Усталая душа, печальные глаза,
Да память об одном любимом человеке.
Да память тьмы времён, да мудрость сотен встреч,
Да руки на эфес отсутствующей шпаги.
А, впрочем, всё равно – гитара или меч,
Следы ли на снегу, слова ли на бумаге.
Мирскую дребедень, людское барахло,
Земля проглотит всё, и в травы переварит.
Всё прожитое - здесь, а вовсе не прошло,
Но знание Пути, как и Любви - не старит.
Нет проще ничего – идти себе, идти.
Дорога – эликсир, стакан хмельного эля.
Попутки не везут, поскольку нет пути.
На карте нет её – дороги менестреля.
Тех, кто хочет услышать мои песни, приглашаю на личный сайт:
http://ily.ru/
Дороги менестреля
© Copyright: Psyna, 2002
Свидетельство о публикации №102012600020
Свидетельство о публикации №102012600020
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.