Евгения бородина стихотворные реминисценции с тремя эпиграфами

"Мой дядя самых честных правил..."
А. Пушкин
"Скажи-ка, дядя..."
М. Лермонтов

"...тойсть спящую, тойсть мертвую царевну,
то есть мертвецки спящую ее..."
В.Строчков

Мой дядя самых честных правил,
Иных же покалечить мог.
И ублажать...
тойсть услаждать...
тойсть - уважать себя заставил.
Как вдруг склерозом...
тойсть циррозом...
тойсть катаром
Занемог.
И молвил:
Мол, совсем не даром
Москва, спаленная пожаром,
Татарам...
тойсть хазарам...
тойсть хранцузам!
Отдана.
Но не назвал почем,
А продолжал трястися в монологе:
Мол, были схватки родовые...
тойсть болевые...
тойсть боевые...
Но все ж мосье-хранцуз-убогий,
Что вроде в Летний сад ходил
С мальцом каким-то на прогулку,
Идет-гуляет нынче по Москве -
И слышен хруст хранцузской булки
И крики наглые:
-Гарсона!
-Бистро! Бистро! -
Наводят ужас на МакДональдс...

Ему я подносил лекарство
В мензурке дорогого хрусталя
И думал про себя:
"Когда же черт возьмет меня?
Какое подлое коварство
Еще живого доставать,
Про то, как долго приступали...
тойсть наступали...
тойсть выступали...
Ворчали старики:
"Что ж это лучшую квартиру
Жиды отводят командиру?
Картошку жрешь уже с мундиром...
О, русские штыки!...
то есть шашки...
тойсть шаш-лыки!.."

Полковник наш был, верно, хватом:
Бывало, лишнего хватнув,
Считал себя Отцом пархатым...
тойсть брадатым...
тойсть солдатам.
Бывалоч так ему и крикнешь:
- Второпях! Второпях!
(Второпях - зовут отца)
Наши... энти... дети...
тойсть сети...
Притащили мертвеца.
И правда - чу!
Богатыри не вы
Из вод ее выходят ясных
И с ними тятька...
тойсть дядька...
тойсть - дядя!
Их морской.
И тоже, падла, заливает:
"По полю танки грохотали,
Солдаты шли в последний бой,
Земля тряслась как ваши люди...
тойсть маши груди...
тойсть - наши груди,
И залпы башенных орудий
Слились в протяжный вой.
Все длилося до самой ночи,
Полковника сияли...
тойсть сверкали очи,
В дыму летучем
Французы шли синее...
тойсть темнее...
тойсть - как
Тучи.
Все смерклось..."

Здесь, объят Орфеем...
тойсть морфином...
то есть Морфеем,
Мой старче сникнул на столе
Как дань, готовая земле,
Лицом в салате Оливье.

Что ж, в наше время
Мы -
Не люди?

Лежим в таком огромном блюде...

Не отдаем Москвы.